jazzcontainer

2012-02-05T15:05:00.001-02:00

Banksy

A nós, gente, só foi dada

essa maldita capacidade,

transformaramor em nada.

Leminski

incompleto

2012-02-05T13:25:00.002-02:00

eu esperava

sem saber que vinhas

e quando nada esperava

súbita partida

pois sabia sem esperar

que o gesto que abre a porta

é o mesmo na saída

a se repetir incansável

repentinamente

até que não haja porta

nem espera

que tua chegada desde sempre

despedida

PEDRA PENSA

2011-11-24T16:15:00.001-02:00

http://holtermand.dk/

pedra pensa

pedra-pedra

pedra-palavra

pedraperpetra
perder-se de si
desprender-se da parte

dedicar todogrão à soltura
pedra perdura
pedra dura

aprender a precariedade

de sersempre
pedra presente

pedra-pedra

pedra-perda

pedra-pura

pedra propensa
pedra pende
pedra perpassa

pedra preta
pedra presa
pedra tarda

ainda pedra
pedra-pedra
pedra-tempo

(poemarevisitado: 10/09/07)

Vitorianos

2011-11-17T01:00:00.001-02:00

Sua crise deidentidade, sintoma de uma adolescência tardia, é fruto do autodesprezo – umavirtude que se aprende em casa, pois autodomínio se descobre sozinho e seesquece.

Suasexualidade desinibida paga o preço de não saber a quem se expor, pelo medo deser pego no primeiro ato de contradição.

Suanostalgia sem inocência, cega e destrutiva, fuga obstinada, demonstra umanecessária incoerência entre os modos de sentir e de pensar: pois lugar algum écomo o lar que um dia se perdeu e que nunca houve.

Aliás,sentimento é uma palavra indemonstrável, que se guarda em papéis na gaveta.

Pode ser Pó de Ser Emoriô: variações em torno do mesmo tema

2011-10-28T13:13:00.001-02:00

Músicado tempo

O material musical deve tornar explícita acontradição histórica que o sustenta e o atualiza. Esta contradição históricasignifica que o momento presente afirma-se como continuação e negação dopassado para afirmar um futuro incerto a ser construído sobre bases solapadas.O momento presente compreende-se na tensão entre a negação e a afirmação, entrea tradição e a novidade, entre a transitoriedade e o impulso de permanência. Amúsica deste tempo, a música deste lugar, a música de Pó de Ser Emoriô, como variações em torno do mesmo tema, carregaesta contradição histórica, enquanto mantém e modifica a tradição musical emvistas de uma atualidade a ser inventada.

“Cê tem fé em quê?”, a um só passo, questiona erenova a tradição, seja a musical (o congo), seja a religiosa (a Umbanda), aosuspender e disseminar seu conteúdo (a fé), na multiplicidade de formas que a compõe:o ponto, o samba, o santo. Assim, a raiz comum dessa tradição de muitos ramos efrutos, o sincretismo, deixa de ser uma questão puramente religiosa paratornar-se o fundamento de uma união musical, artística. A música de Umbanderia pergunta não apenas aoouvinte, portador da tradição, mas à própria tradição qual é seu fundamento. Tradiçãoé transmissão e não há transmissão sem ruptura e renovação.

Ao beber na fonte do cancioneiro popularbrasileiro, na antropofagia multiculturalista do Tropicalismo, e ao resgatardos Novos Baianos a indissociável ligação entre música e vida, composição econvivência, isto é, a harmonia musical vital, agora, estes doces “novosbárbaros”, convidam para o banquete dos loucos, onde quem tem razão não temdireito a voz, mas a ouvir o que tem a dizer esta tradição que recomeça amanhã.

Cançãoda paisagem

Na canção, a melodia não é mero acessório ousuporte à letra, mas está intimamente ligada ao seu sentido, ou melhor, forneceum sentido melódico à palavra que,enquanto poesia, possui outro campo semântico. A entonação destoante de umapalavra altera seu significado extrínseco, ao passo que o sentido intrínsecodepende da disposição da palavra no papel, enquanto poesia. E ao revés, apalavra fornece um sentido poético quenão havia na melodia e, assim, ao expandir seu campo semântico e conferir umsentido que lhe era estranho, cria nesta interseção um campo semiótico em que aletra se comunica como melodia e a melodia como letra, em sua mútua semelhançae estranheza, segundo um sentido que, separadamente, cada uma por si, nãoconteria, ou seja, um sentido aberto a outros sentidos.

Porém, estas distinções entre melodia epalavra, significado interno e externo, são arbitrariedades não funcionais,inúteis, desnecessárias, mas que, apesar de tudo e de si, por serem absurdas,pretendem apontar para relações insuspeitas entre pares que aparecem comounidade na canção. Esta disjunção desnecessária dos elementos constitutivos damelodia é uma vez mais tanto válida quanto inválida para os outros elementos damúsica: o ritmo e a harmonia. Se o ritmo é formado por interrupções e aharmonia por intervalos, de sua junção com a melodia, formada pela sucessão denotas, a música encontra-se com a poesia na canção: harmonia temporal depalavras e sons. E enquanto temporal, temporã, a canção precisa ser semprerefeita, enquanto única e irrepetível, assim que tocada desaparece, para sernovamente cantada, mais uma vez, única.

É assim que “A Hora da Chuva Cair”, canção quenasce na paisagem, no mar, ressoa o mundo a ser feito, feito música, poesia,canção, pois “nada no mundo virá, ninguém virá lhe dizer, qual a receita deser”. Pode ser Pó de Ser Emoriô: músicasem receita, mundo sem conserto, ser sem conceito.
.....................
Informações:
Ouça, veja, toque, sinta: http://podeseremorio.tnb.art.br/
E vá: show dia 31 de outubro, 20h, Teatro do Ifes.

Receita para adoçar a vida

2011-10-08T00:12:00.000-03:00

Geleia de limão siciliano

5 ou 6 limões sicilianos

2 copos de água

2 copos de açúcar

Corte os limões ao meio e esprema para obter osuco. Retire o bagaço com uma colher e coloque-o com as sementes em um saquinhoamarrado (o bagaço libera a pectina, necessária para dar consistência àgeleia). Corte a casca em finas fatias. Em uma panela de fundo grosso, junte osuco, a casca, a água e o saquinho com o bagaço (se quiser dar um cheirinho amais, acrescente cravo e canela). Leve ao lume. Quando ferver, espere umpouquinho e acrescente o açúcar. Enquanto isso, ouça uma música e mexa de vezem quando. Cerca de meia hora depois, verifique se está no ponto: coloque uma provanum pirex e vire. Se não escorrer, está pronto! Para enfeitar o vidro: hortelãcolhido à meia noite depois de um dia de chuva.

o que é o desejo, senão uma estranha entrega ao inesperado?

2011-10-02T19:46:00.002-03:00

em que nada acontece

2011-10-02T19:46:00.000-03:00

“Procure asorte à sua volta, ela pode estar mais próxima do que você imagina”, dizia obilhete, que depois perdi.

Usei operfume dos bravos – pensei: é preciso coragem para prosseguir. Conversei comtrês lobos perdidos numa noite sem lua. Guardei um jasmim sob o chapéu paraperfumar os cabelos. Esperei amanhecer, hora em que os prédios são de uma corconfusa.

Fiz umalista, que depois perdi, de coisas imprecisas que fazer: sair de casa semanúncio ou previsão, vagar pela cidade sem destino ou propósito – pensei: quemnão espera não encontra o inesperado. Comprei sapatos que mordem o calcanhar.Dei com bares e portas fechados, pessoas indecisas como eu e lugaresprevisíveis como sempre. Pensei: é preciso coragem para parar.

Sem pensar,estático, com os olhos ora ao longe ora ao chão, me surpreendi quando umestranho me perguntou o que faço, realmente: nada. Isto fez estender o desentendido.

Saí só parasó ficar. Assim é, em que nada acontece, como sempre.

Sempreprevisível, nunca provável.

em que nada acontece

2011-10-02T19:43:00.002-03:00

Quase. Zeromuda tudo. Nunca ganhei nada, nem em sorteio, bingo ou coisa parecida. Não queparticipasse ou esperasse algo. Nunca me empenhei em nada. Não acredito nasorte. Aposto, mas nunca em números.

Desconfio detodo ato. O mínimo é o máximo. Nada fazer exige coragem.

Deram-me umnúmero: trinta e três. Não, não era o pneumotórax. Sem acreditar (como alguémque contempla a arquitetura contraditória que os homens erguem em monumento àineficácia da duração – tudo perece, penso), aguardo.

Disseram:trinta e três. Por alguns segundos titubeei. Por gentileza, não por acreditar(como alguém que ensaia um gesto estúpido e previsível para ser espontâneo – oque o torna mais estúpido ainda), prossigo.

Não, trintae três não é trezentos e trinta. Zero faz toda diferença. É isto.

Dei a voltaao círculo. No meio do caminho, quase encontrei: Leisa. Parei por algunssegundos. Não, havia um zero, um redondo G antes de Leisa. Sim, quase, sempre.

Tardecheguei a casa, cansado de nada acontecer.

Outubro

2011-10-01T20:21:00.000-03:00

Muitos de nós

2011-08-27T14:10:00.001-03:00

Quando perguntam “que mundo daremos aos nossos filhos?”, deveriam também perguntar “que filhos daremos ao mundo?”

Um, nenhum, ninguém.

A música começa quando a palavra cessa.

2011-08-21T11:01:00.005-03:00

'ao pé da letra' é uma metáfora

2011-07-03T23:04:00.000-03:00

em que nada acontece

2011-05-25T02:00:00.000-03:00

À espera do inesperado, procurei me perder. Vagar pelas ruas, conversar com mendigos, entrar em algum lugar abandonado. Nada aconteceu, como previsto. As portas estavam fechadas, ninguém apareceu e é impossível perder-se em uma cidade planejada. Estúpida ironia. Um dia extraordinariamente normal. Nada belo, nenhum sentimento. Apenas a suspeita de vagar em vão. Não há diferença entre sair sozinho ou acompanhado – a mesma solidão, assumida ou disfarçada. Sempre os óculos escuros a esconder olhos contritos e ressequidos de dias sem dormir, meses sem chuva, anos sem chorar.

um sonho que não sonhei

2011-03-24T23:13:00.000-03:00

Entrei em um antigo cine-teatro, de chão e paredes de madeira, poltronas de tecido vermelho, com uma tela de projeção em um palco redondo. As cortinas estavam abertas. Sentei, apagaram-se as luzes. O filme projetado tinha um aspecto de sonho ou lembrança de infância, como uma fotografia antiga de cujas cores, cenário e contexto a história fora remontada.

Dia ensolarado em uma praia de areia e águas claras. Foco difuso ou concentrado em um ponto impreciso entre a câmera e a cena.

Estava minha mãe, ainda adolescente, de maiô, em pé na areia, levemente inclinada para frente, com as mãos no pescoço e os braços rentes ao corpo. Sua expressão estática, boca aberta, parecia chamar alguém no mar.

À esquerda e mais ao fundo, sentada sob um guarda-sol, de cabelos escuros, estava minha avó, cuja silhueta turva não se distinguia da paisagem.

No mar, brincavam meus tios muito jovens. A cena era cheia de movimento: os braços agitando a água, as penas sacudindo sem tocar o fundo, a gargalhada escancarada nos dentes. Aquele rosto magro de nariz comprido e afilado, era meu tio que nunca conheci. Não consegui focar seu rosto. Quanto mais enquadrava a imagem e ampliava o detalhe, mais se tornava embaçado e indistinguível.

Acenderam-se as luzes. Entrou no palco uma mulher contando ópera. Na cadeira ao meu lado havia um libreto. “A interpretação dos sonhos”, de Freud, era interpretada naquela canção.

Acordei perturbado com aquelas imagens e procurei remontar a história. Perguntei, afinal, quem poderia ter visto aquela cena, quem estaria com a câmera na mão, ou de quem seria aquela lembrança. O único personagem que não era visto era meu avô.

Plaza de Mayo

2011-03-02T01:49:00.000-03:00

Na praça do obelisco, os acontecimentos mais corriqueiros – pombos disputam migalhas e voam alvoroçados quando um menino de braços abertos corre em sua direção – soam como notas de um arranjo orquestrado – pessoas passeiam, outras param por um instante dispostas ao redor do monumento – como um centro gravitacional em torno do qual circulam fragmentos que logo voltam a se dispersar – sem notar no que estava ali inscrito talvez eterna ou momentaneamente – como um instantâneo fixado na retina quando acaba a bateria da câmera fotográfica.

(Buenos Aires, 26.10.10)

impressões de uma manhã

2011-02-28T01:45:00.001-03:00

por entre uma estreita fresta da janela insinua-se uma tímida luminosidade a erguer um microcosmo de poeira e película dentro do quarto escuro onde todas as manhãs o mesmo sol incide sobre o livro deitado no criado mudo formando envergaduras nas bordas da capa e amarelecendo as páginas em um envelhecimento diário para conservá-las como folhas de um eterno outono

(imagem: William Turner, "Rain, Steam and Speed")

breviário

2011-02-26T14:13:00.001-03:00

pouco antes de amanhecer contaram-se trezentos e sessenta e cinco voltas da minha vinda escritos em um anuário de areia e pedra dura desde quando parti carregado de sonhos e saudades insipientes da ilha cujos limites delineavam minha vista atrás de um horizonte belo e amplo sem saber se afinal partia rumo ao incerto ou se regressava para uma origem desconhecida apenas com sorrisos e lágrimas e mais perguntas que certezas somente de amigos que se mantêm próximos na distância mesmo vertida em tempo feito ponte que me liga de volta à ilha e ao porto de onde parti sem jamais regressar o mesmo nesse ir e vir constante a trocar palavras pensamentos memórias por novos desejos e projetos que se perdem ou se refazem no caminho que de tanto percorrer não sei mais para onde voltar e de onde partir se do mar à montanha ao longe que enfim me encontro como quem jamais partiu e jamais esteve na espera de que mesmo ausente houvesse para onde ir mas sem saber encontrasse esse lugar como se dele tivesse lembrança pois lembranças mudam como lugares e escrevê-las significa caminhar de trás para sempre e dar continuidade ao que é sem começo mas cheio de intervalos pausas silêncios que dão fôlego novo para dizer as incontáveis imagens que vêm juntas à memória como uma implosão contrária em que tudo se concentra ou como uma fotografia em que toda a história está contida em um único instante

sobreviver

2011-01-04T17:00:00.001-02:00

no meio do meu medo tinha nada

que haver que ser senão

continuar a viver

fazer da subsistência existência

persistir para não perecer

sobreviver

sobretudo

permanecer

penso

sus

tento

tudo

eu só

ex in

-isto

caco

fônico

meio medo

quase eu

todo nada

após Auschwitz

2010-12-22T17:13:00.000-02:00

Não é possível poesia após Auschwitz,

pois toda palavra é tortura.

Não é possível música após Auschwitz,

pois todo som é agonia.

Não é possível dança após Auschwitz,

pois todo corpo foi dilacerado.

Não é possível imagem após Auschwitz,

pois estamos todos cegos.

Auschwitz é nossa arquitetura

e nossa forma de habitar a arte

ainda que impossível.

Anotações à margem II

2010-10-03T21:37:00.000-03:00

seriam os olhos esferas que a paisagem restringe?

seria o corpo superfície em que se formam

imagens de horizontes confusos?

os meus pelos estão dispostos ao vento,

à chuva que não chega nunca enquanto

as nuvens que sufocam meus olhos insinuam

sub-repticiamente sobre a pele

uma umidade ambígua ou fraca

luz no fim do dia que não vejo

seria a dúvida insuspeitável abismo?

seria possível um instante anterior à palavra?

procuro na solidão o som palpável de perguntas

que ainda não foram formuladas ou que talvez

não se possa ouvir simplesmente porque

toda reflexão é uma refração ou um objeto rarefeito

Anotações à margem

2010-08-18T00:05:00.002-03:00

Como retornar quando não se sabe pra onde,
quando o estranho não tem origem?
Como conciliar o desejo de permanência e a necessidade de fuga,
quando se foge de tudo, de si mesmo e da pergunta?
Como inventar um caminho sem chão, ou seguir sem rumo,

quando a coragem, na verdade, é vertigem?

...

saber-se só

na impossibilidade de repetir

o parto e a partida;

esquecer-se ao

abandonar o porto náufrago

e o conforto da despedida;

seguir sozinho

quando a vida não passa
de um trabalho constante:

desmontar roda-gigante.

Parque da Pampulha, 07.08.2010

retrato de família

2010-08-10T00:33:00.001-03:00

raízes expostas
de uma árvore tombada

infrutífera
seca, oca,

apodrece
degenera

genealogia morta.

uma carta não enviada

2010-06-16T21:31:00.000-03:00

Escreveria uma carta como uma arma apontada para sua cabeça e dispararia palavras à queima-roupa num súbito assalto exigindo tudo aquilo quanto me deves.
Escreveria uma carta em uma parede de vidro para lhe ver através, sentado em sua sala espelhada olhando a si mesmo como quem se perguntasse inocente por sua culpa.
Escreveria uma carta feito um cão faminto e farejaria seu corpo e lamberia sua orelha enquanto estivesses dormindo sem sentir minhas pegadas à sua volta.
Escreveria uma carta como quem se percebesse mudo e gemesse de desespero diante de sua partida.
Mas você distante, parado, acena surdo, à espera de que eu diga adeus.

impossibilidades: do silêncio e da solidão

2010-05-09T17:49:00.001-03:00

Falar sobre minha solidão é uma dupla impossibilidade: ultrapasso o limite do silêncio, invento um interlocutor ausente. Talvez seja necessário um segundo passo, em sentido contrário: um interlocutor solitário e um eu ausente.
Poderia então falar sobre o andar distraído em meio à multidão anônima numa cidade desconhecida; sobre a estranheza e familiaridade de cada rosto e cada gesto, cada prédio em cada esquina, a repetir-se incansavelmente, do menor ruído, a mínima sombra, o vento na blusa, ao acidente na rua, o choque, os transeuntes, a cena de sempre.
Tudo isto é sólida solidão e silêncio. Tão agudo que a epiderme se rompe e a futura ferida se expõe; tão agudo o vento depois da chuva, o rumor da cortina, o calor através da pele, a veia, o nervo; sem mudar, contudo, a temperatura do corpo, o tato ou o tempo.
Nenhuma permanência. Neste espaço a memória persiste: o contato é distante, o afeto é distante, o amor é distante, e não se fala sobre isso. Então preciso ir tão longe para dizer essas coisas que talvez se repitam, nas ruas e nos dias, como uma contradição permanente, uma falta incontornável, do silêncio, da solidão e da saudade.

Penetrar com o olhar algo tão profundamente até que desapareça.

2010-04-02T23:08:00.004-03:00

distraídos

2010-04-02T23:06:00.002-03:00

quando seus olhos não viam o vento
carregando as folhas
e o gesto agressivo do tempo
suas mãos perdiam o tamanho das coisas

As bordas da angústia dão os limites do meu corpo, do desejo comprimido em perguntas

2010-04-02T23:01:00.002-03:00

Ando passo a passo perplexo.
Parado refaço o trajeto.
Ando passo a passo distraído.
Interrompo o fluxo contraído da vontade.
Deserto do pensamento.

Passo a passo perplexo
Passo perto da palavra sexo
Parada a um pé da porta.

Qualquer lugar tornou-se lugar comum

2010-04-02T22:54:00.004-03:00

A vegetação asfáltica da cidade atravessa a retina da rua.
...

Despedida do inverno

2010-04-02T22:51:00.002-03:00

o sol a um passo da porta cobre a cama que guarda o sabor do sono sereno e do silencioso despertar na súbita manhã

na densa aridez do fato, irrevogável ato da memória em cacos dos pequenos objetos cotidianos lançados no abandono, decomposição da matéria pelo uso dos sentidos

a lembrança refaz o fato que resiste ao esquecimento e repete o corte, a parte incongruente, a gravidade inversa para alcançar o vôo da janela

cansada de existir

ignorância

2010-04-02T22:44:00.003-03:00

não acredito em verdades silenciosas,
desconfio de idéias estáticas,
prefiro pensamentos estrábicos
que duvidam de espelhos e de
si mesmos.

Taxonomia do tóxico (letra F)

2010-04-02T22:41:00.000-03:00

A flor, o futuro fruto; a faca, o furto; a força fabricada na fúria; a farsa, a fuga; afã e fadiga; a fé no futuro e na fortuna; a falsa felicidade, a falta de fragilidade; a fome e a feiúra; a feira e a fartura; a fruta, a folha; a fita, o fígado; o falo, a fala, a fenda; fonema, figura; o fascículo e o folhetim; o fascínio e o festim; a fila, a faísca, o fio; a ferida e o fim.

"o que dá na telha escorrega"

2010-04-02T22:31:00.003-03:00

sensorium

2010-04-02T22:29:00.000-03:00

Primeira experiência sonora em quatro partes ao todo

1. válvula de descarga
2. motor de geladeira
3. dilatação do piso
4. água em ebulição

(combiná-las de diferentes formas)

música do vento

2010-04-02T22:25:00.000-03:00

Linhas de nylon de diversos comprimentos estendidas verticalmente e dispostas lado a lado ao longo da praia (ou em outro lugar com vento) produzindo uma harmonia.

conversa com manoel

2010-04-02T22:20:00.000-03:00

irmanei com pedras

nossa harmonia quieta
tem chão e coágulos
de chuva e vento

me acento onde quer
a gravidez do mundo
uma permanência impossível

nesse estado de pedra
fragmento de estátua
ponte e possível
vôo

conversa com caeiro

2010-04-02T22:13:00.001-03:00

"pensar incomoda como andar na chuva"
quando o vento é contrário
e as calçadas empoçam

os homens conversam sozinhos
atrás das janelas
habituados ao silêncio
após as perguntas

o céu feito chumbo
ou cinza de incêndio
...

2010-03-21T13:04:00.004-03:00

sua palavra corrosiva
rasga minha pele
segura meu passo
a um passo da porta

– a dor incurável
da impossibilidade do retorno –

resta-me seguir outro
caminho improvável
caso amanheça
e eu volte a dormir.

Deus é um número irracional.

2010-03-21T13:04:00.001-03:00

2010-03-21T13:03:00.004-03:00

As tardes turvas de outono e as partes do tempo não lembradas, todavia vividas até o momento da partida, eram impregnadas de uma habitual solidão.

Faço da minha subsistência parte da existência
depois de fazer da existência subsistência
cuido de cada hábito para morrer a tempo de acordar
no labirinto circular em que me procuro.

(inventar uma pergunta convexa)

2010-03-21T13:03:00.003-03:00

as nuvens nos meus olhos vagos
o silêncio da espera abandonada:
o tempo se devora.

a chuva sobre a pálpebra confusa
o choro represado da angústia:
o tempo se demora.

as nuvens nos meus olhos fechados
no parapeito da memória:
o tempo se desdobra.

teu corpo nublado
interroga minha mão:
o tempo se devora.

no meu corpo redescoberto
um sol possível
de ser pensado.

2010-03-21T13:00:00.004-03:00

em matéria de tempo
o tempo da matéria
não é o mesmo:
da árvore,
da pedra,
da árvore
do outro lado
da pedra.

o fim do horizonte não há.

2010-03-21T12:59:00.004-03:00

Quando a delicadeza e o cuidado esbarram nas incertezas de quem existe apenas uma vez, os limites do olhar tornam-se demasiadamente distantes e as palavras soam silenciosamente incompreensíveis.

Quando a espera se desfaz calada, guardada em perguntas repetidas sem a violência de qualquer resposta, reparte o encontro em possibilidades dessemelhantes de inacusável escolha e indesejável dúvida.

APENAS SEREMOS O QUE NÃO SERÍAMOS

2010-03-21T12:57:00.001-03:00

Quando amanhã sairmos à rua para ver o sol se por e voltarmos úmidos de serenidade seremos então o que não seríamos se não saíssemos; porém a rua continuaria cheia de passos, o por do sol a se opor, o sereno a molhar os corpos inausentes.

Depois de ouvir isto, permaneci deitado. Não acendi a luz. Continuei procurando na memória a solidão daquela hora. Levantei. Não fui à janela para ver se o havia alguma luz.

Meus passos seguem lentamente seu destino e sem que eu pergunte a cada chão onde estou deixo-me levar por estas pernas tão alheias assim como acredito que coisas são feitas de olhar; e em cada canto ouço sussurros desmedidos de alguém que talvez esteja ali.

(2007?)

assunto miúdo

2010-03-21T12:55:00.003-03:00

me deves uns trocados,
assunto miúdo,
aquele papo pouco
de trocar palavras por
gestos distraídos.

2010-03-20T18:48:00.000-03:00

Tomei a chave jogada da janela – abri a porta do edifício – subi a escada (tão indiferente aos meus passos) – cheguei ao apartamento. A sala, o quarto, a cozinha, o banheiro: ninguém; nem a poeira deitada sobre os móveis extintos notou minha presença inquieta.

(2006?)

PONTOS DE UMA PENÚLTIMA TENTATIVA DE ESTRÉIA

2010-03-20T18:40:00.001-03:00

Olhei mais uma vez. Ele ainda estava lá. Quando virei, deve ter olhado o relógio: meia hora. Cheguei em casa, liguei o aparelho de som, a mesma música de ontem. Sentei no sofá. No horizonte raso algumas nuvens. Faltou energia. Busquei no armário alguma vela. Nunca comprei. Acendi um cigarro. O último gole de conhaque me trouxe as lágrimas, as mesmas de ontem.

(2006?)

2010-03-20T18:38:00.000-03:00

Toda via é a mesma.
Todavia há outras.

Quem vê?
Quem vai?

(2006)

DESCONCERTO DE PIANO

2010-03-20T18:34:00.002-03:00

Primeiro movimento
Prelúdio em si menor (um blues)

Um tanto de tango tocando
Um pouco samba torto também

Jazz fusion confusion
Com fado fora do tom

Muda o modo
Muda o mundo

Kind of Blue

Segundo movimento
Interlúdio

Silêncio

Terceiro movimento

Trecho de uma Resolução:
Ííí dabi-ibadá budê

Música incidental: Epístrofe

Quarto movimento
Interlúdio

Sol

Quinto movimento

MÚSICA:
violoncelo: melancolia: cordas arqueadas;
violão: angústia: corpo vazio;
piano: tato: dedos cravados;
trompa: sopro: círculo.
MÚSICA:
palavra-imagem.
MÚSICA quase não é som.

(2006)

2010-03-20T18:22:00.000-03:00

NÃO SE PODE SAIR COM TOURO NA RUA

Não fosse o fim da festa (não conhecia ninguém) – mas meu irmão insistiu – não permitiria que ele prosseguisse – eu sonhava (começou a chover).

(Olhei o céu e nada). No banho, vendo meus olhos abertos, retomou o assunto – o que havíamos conversado? Permaneci na cama com um sorriso de quem ouve. Estava se limpando da noite, dos lençóis, do suor, do meu corpo, da lembrança da noite, do suor do meu corpo. (Olhei o céu e nuvens).

Entrei (não havia ninguém na casa), peguei algumas roupas – alguns papéis no chão –, sentei.

“Me ajuda a lavar a mão?”
Era muito pequena deitada no assoalho.
“O que houve?”
Não tinha um braço e uma perna.
“Nada...”
Hematomas amarelecidos e azuis.
“Como assim?”
Era muito pequena sentada no lavabo.

Não. Não a conheço. Olhos vermelhos? Um pouco de pó, talvez. Senta. Quer? Não, não a conheço. Só nos falamos uma vez. Ela estava sozinha. Precisava de atenção. Mas não a conheço. Parece bonita. Não. Não lembro o que conversamos. Era sobre ela. Estava sozinha. Estávamos na sala. Um pouco de pó. Ela estava sozinha. Precisava de atenção. Não. Não lembro. Eu sei o que eu queria. Queria sexo. Só sexo. Um pouco de pó. Então acho que ela queria. Não sei. Foi tudo muito rápido. Não sei o nome. Não lembro. Só sexo. Ela estava sozinha. Não fiz nada. Aliás. Ela nem gritou. Entende?

Fechou o registro, enxugou o sexo, continuou o assunto (como?), repetiu, falou atrás da toalha, veio em minha direção, (como?) te amo. Já estava em cima de mim, meu amor, repetia, meu amor, sua pele ainda fria do banho, sua boca com gosto de pasta, me chupa, meu amor, goza, meu amor, meu amor... Alisou meu rosto, beijou, levantou, lavou o sexo, falou algumas palavras, virei de lado e fechei os olhos.

Saí de sexo exposto, andei na calçada, alguém parou e me disse alguma coisa, sorriu e se foi, continuei na calçada, atravessei um jardim, não lembro qual casa, um pai comia o filho no quarto, voltei pra calçada, meu irmão veio falar comigo. Não. Não lembro. Era importante?

Mandei tomar no cu. Vesti minha roupa. Preciso ir. Preciso ir.

(2006)

2010-01-14T13:45:00.002-02:00

tenho de reinventar minha existência.

uma cidade em ruínas que se apaga ao menor ruído da máquina estática do tempo. nos espaços vazios dos escombros se arriscam meus projetos, que se desfazem antes mesmo de serem erguidos.

tenho de encontrar minha solidão. talvez haja um alento nesse silêncio.

penso que cada inseto pode ser um Gregor, ou um escritor, ou outro eu.
penso: existo? pensar só pirora as coisas.

(20.11.09)

2010-01-13T15:06:00.005-02:00

Diário de bordo. Viagem a Brasília.

25.11.09

Um horizonte, um mar onde encostar os olhos e umedecer a boca, neste caminho que não termina.

Vertigem: sensação de queda num abismo.
Origem: perda de horizonte.

26.11.09

Brasília é uma cidade como outra qualquer. Os prédios encobrem a paisagem, o caos engole a ordem. A cidade torna do concreto ao croqui. Resta o traço, o rastro, a memória em forma de souvenir. A cidade tem de ser desmontada, reinventada a cada segundo. Onde flutuam seus espelhos, seus vidros, o lápis não descobre, o insignificante fragmento que sustenta uma catedral, a leveza do tempo inacabado, da cidade abandonada.

A cidade que me habita desmorona incessantemente, pedra a pedra ao pó reduz-se sua possível existência, poeira de matéria incerta, disforme.

Tenho de reinventar minha existência. Pedra a pedra, palavra por palavra.

Espero encontrar em alguma esquina remota o ponto de fuga onde o destino não me veja correndo de mim mesmo.

Para onde retorno se não sei de onde parti?

(Imagem: croqui de Lúcio Costa)

2009-03-06T19:04:00.001-03:00

ando abismado, perplexo
absorto, perturbado com tudo

ando abatido, complexo
absurdo, conturbado contudo

ando no abismo, reflexo
quase morto, vazio do meu corpo

ando obscuro, recluso
obtuso, confuso até o pescoço

ando abstrato, fluxo
obstruso, aborto da vontade

ando obsceno, aceno para o desejo
abissal, aberto pelo medo

ando mesmo cansado, convexo
disperso o mundo em fragmentos

ando angustiado até os pés
rasgarem e crescerem bolhas
de ar nos meus olhos

2009-02-08T20:16:00.000-02:00

Caminho, a passos longos e vagarosos, todo o peso do corpo nos pés, em direção ao mar, que suavemente me cobre, lentamente me despe, e a superfície do olho inunda, todos os poros perfura, frio flutuo.

2009-01-30T22:15:00.002-02:00

a mim mesmo o mar

cobre quando escuro

meus pulmões viram algas

meu crânio corais

2009-01-30T22:13:00.002-02:00

esqueci-me de ser

aquilo que queria

há poucos segundos

uma vontade fraca

de continuar aquilo que há

pouco tempo perdi

2009-01-30T22:08:00.002-02:00

todos os dias serão tristes como este

em doses homeopáticas

acompanhadas de tédio e surtos

de surdez de doze em doze

ou oito em oito horas

sobretudo às quartas em que

o dia é cinzazulado

ou outono

2009-01-30T21:46:00.003-02:00

acorda-se tardes com tristeza

desconjuga-se rio de rir

represa

2009-01-30T21:04:00.010-02:00

minha caricatura passa

passa pela sala despida

de si-mesma alvoroçada

a caricatura-eu

perde-se

...

a dor não era menor

que a de todos os outros

dias cansados

vê-se:

a face caída

a faca enferrujada

entende-se com os objetos

largados sem se entenderem

geralmente coisas sem importância

como palavras

2008-10-12T15:38:00.000-03:00

Não ouço mais aquela voz imaterial, não penso mais naquele sujeito sem carne e osso, desalmado, em sua existência improvável sentado numa cadeira abstrata fumando um cigarro imaginário com gestos lógicos e um olhar metódico que sempre pergunta a coisa certa a coisa mesma e a coisidade da coisa em questão, cada todo classificado em categorias antidogmáticas, comprovando o inverso do conceito, a dúvida que leva inevitavelmente a lugar nenhum, onde talvez algum filósofo tenha chegado e inventado uma palavra enciclopédica apodídica propedêutica metafísica psicológica a priori ética moral aristotélica incompreensível, que me faz repetir ruminar e reconhecer a ignorância primordial e o rumor do pensamento incompleto

2008-10-12T15:34:00.001-03:00

Aquele sujeito, cansado de existir, resolveu ser relógio, agenda, pedra, souvenir, um objeto qualquer que se esquece na gaveta. Não fala com ninguém, apenas ouve as vozes que reverberam sozinhas, acompanha os passos desorientados e pausas na respiração. Quer que o dia termine, mas não consegue dormir; está cansado demais para fechar os olhos, para ler ou pensar qualquer coisa. Desistiu de ir à rua, observar as pessoas, vaguear na areia, tomar banho de mar, ficar triste ou contente pela inexplicável sensação de estar vivo. Não pode chorar, não pode sorrir, não pode correr, não pode ser outro, nem José; não quer morrer, não quer querer, não quer negar, não quer nada. Quando o vi desse jeito, não lhe disse palavra alguma, nem lhe abracei, não o consolei. Ali mesmo, parado, sem pressentir seu desespero ou notar qualquer angústia, deixei que sua existência esgotasse até se perder de meus sentidos, até esquecê-lo, definitivamente.

2008-08-24T15:15:00.000-03:00

o céu feito cimento funde-se à paisagem de concreto da cidade e à passagem do automóvel de aço e vidro escuro no asfalto liso de pedra preta escorregadio onde uma poça de óleo olha o céu feito chumbo que se precipita e apressa o passante até a marquise que quebra a chuva que desaba e deságua a pálpebra úmida do rosto frio na janela embaçada do suor e da respiração repartida que arrisca da calçada oposta o silêncio da partida dos desconhecidos que deixam restos de rastros nas faixas da avenida onde o trânsito parado atropela à pressa o sorriso preso na boca da espera perdida entre as esquinas da incerta saída para o vulto de um desejo sôfrego que um soluço interrompe e o cílio interroga se o pássaro no céu branco que o vento estanca é uma sombra que foge ou um movimento indistinto da pupila que procura um ponto no horizonte mudo do mundo massa cinzenta nuvem pesada no fim do mesmo mês em que se acostumou a ver as árvores nuas no parque a neve negra da combustão da matéria morta a penetrar a falta de fôlego da fugacidade existencial que a ferida exposta da impossibilidade grita com voz grave áspera rouca insiste não respira respira respira através do texto diluído do corpo que corre até a palavra posta no primeiro passo.

2008-08-24T15:10:00.002-03:00

nasci quando as folhas morrem os galhos secam as árvores murcham os frutos apodrecem as ruas empoçam o vento é contrário a chuva é incerta e as pessoas se sentem sozinhas

2008-04-05T18:29:00.002-03:00

depois do silêncio do papel
a palavra

depois do papel da palavra
o silêncio

da palavra silêncio no papel
o depois

a não ser
nada

2008-03-21T22:38:00.004-03:00

que não haja tempo
que não seja único
que não exista nada
que não diga verdade
que não ouça a própria voz

que não tenha virtude
que não queira certeza
que não repita outra vez
que não espere o acaso

que não pense simplesmente
que não possa lembrar
que não doa perder
o que não vem

2008-03-11T12:59:00.004-03:00

meu nome é outono
quando quedo triste
e quieto me tranco

meu nome é antônio
quando ando escondido
sobre duas pernas
parte da multidão

mas meu nome mesmo
anda perdido
esquecido num livro qualquer
ainda não escrito

meu nome é estreito
feito chico
chuva ou rio
sem direção

2008-02-18T20:26:00.002-03:00

As páginas que sucedem silenciosas, suavemente marcadas pelo tempo (murmúrios de chuva, vento e um sol que se esconde) – um tempo que talvez não haja – em caminhos incertos, guardam palavras não ditas, incompreensíveis, todavia vividas, ávidas de uma esperança sem semente nem flor, de galhos que se estendem ao outono que ainda não chegou e que se espera depois do sol que também não se vê.

2008-01-20T15:38:00.001-02:00

MEMÓRIAS DO VENTO

Qualquer palavra poderia ter sido a primeira.

Se não fosse, quem teria dito?

A única sensação que tenho são as palavras e como estranhamente lembro-me delas.

O que une e delineia as palavras é um abismo – e percorrê-lo, vertiginoso.

Ficar: intervalo entre o tempo de distância e a possibilidade da chegada.

Partir: a saída mais óbvia e angustiante.

Qualquer direção que poderia ter sido única era incerta.

Agora parece ser o único instante que não retorna. – E por que haveria de retornar? (Posso perguntar dez vezes!)

Soa outra vez um desejo: ouvir mais silêncio e chuvisco.

A existência habita o tempo

, de que meu corpo se alimenta.

A luta pela sobrevivência é apenas condição para afirmar temporariamente minha existência.

Depois de corpo em queda

toda lembrança é vazia.

Como perder o chão, não ter onde apoiar a vista – vertigem horizontal.

É preciso mergulhar no esquecimento para não ficar somente com o que paira na memória.

Sem origem – vertigem do tempo.

Na areia o mar sepulta rastros. Na calçada não restam passos. Na memória não existem fatos.

2008-01-18T21:19:00.001-02:00

ANOTAÇÕES

I

O que não conheço não existe?
O que conheço existe?
O que sei?
Porque penso, existo?
Se não penso?
Se me esqueço?
Onde habito?

Quem habita o hábito
ou ausências
existe só
ou inventa existências.

II

Ainda habito estas ausências.
Ainda chamo ontem o esquecimento.
Ainda falo de silêncio e incompletude
das palavras.

Qual palavra ou ruído é possível
nas ranhuras do tempo
disperso de sentido
sem acontecimento
nem experiência
que delimite o espaço
num momento inexistente?

2008-01-16T15:48:00.002-02:00

A Frederico N. Fisher, morto pela manhã, antes de tudo no fundo estático, como quem por um instante pensa ser formado de pedra - seu corpo insignificante e seus olhos que espelham transparências - depois, esquecido numa gaveta, lançado a mares inertes para ser navio ou vento: tarde, sons de vidro e de água preenchem meu sono quando ando desprovido de memórias para tatear em fundos de armário onde habitam traças e destroços de roupa úmida - diálogos com cortinas - ou mesmo quando a única palavra que nos cabia - incertos de nossa essência: a outridade e o absurdo - era despejada no abismo que há entre a compreensão silenciosa de minha corporeidade e a inacessível certeza de sua existência - com que aprendi a nadar: mais nada.

2008-01-16T15:40:00.001-02:00

Tenho que reduzir
meu ânimo ao mínimo
da pedra à altura de seu silêncio
até ser sua forma
e - talvez
compreender sua existência.

2007-12-13T11:29:00.001-02:00

pratique balonismo

2007-12-13T11:02:00.000-02:00

Fragmento de carta, memória em pedaços.

Vitória, 25 de maio de 2007. Eduardo Valente.

2007-11-30T00:31:00.000-02:00

VITRAIS segunda parte

ISTO É UM FILME?

Isso é só um filme!

Quem disse?

Não é de fato real.

O que garante?

Se você desligar o aparelho, o real continua.

Você diz que real é isto que se dá: nós aqui conversando?

Sim. Tudo isso.

E que aquilo é só um filme, não-real?

Isso mesmo!

E se fizéssemos o contrário?

Como?

Se “desligássemos” isto que se chama “real”, o não-real continuaria?

Como assim?

Se morrêssemos, o “filme” continuaria?

Mas não teria ninguém para desliga-lo depois...

Então continuaria?

Por um tempo sim, até que acabasse a energia, ou alguém o desligasse.

E nós?

Mas ele não pode acabar por si só, decidindo-se por isso.

Nós podemos?

Claro que sim, isto é, suicidando-nos!

Você diz, se nós mesmos nos “desligássemos”?

Sim.

Então não haveria mais o real, nem o não-real?

Nós nos “desligaríamos” do real, mas ele continua.

Mas, para nós, o real não acabaria?

Sim.

Então, desligando o filme, ele não acabaria simplesmente para nós?

Possível.

Mas, se nos desligando do real, ele de alguma forma continua, o filme também

FIM

não continua?

Você está dizendo que o filme é real?!

Não. Só que ele continua.

Então, isso é um filme?

2007-11-25T23:04:00.000-02:00

é de completo estranhamento a relação do homem com a natureza

2007-11-25T23:01:00.000-02:00

po.
pro.
retro.
ab.

cesso

2007-11-25T19:46:00.000-02:00

IGNORÂNCIA

ig-nocere
(in-nous)
(não-conhecimento)

-inconsistência (em que consiste?)
-incoerência (começo)
-insistência (sistema)
-insapiência (saída)

inocência
(in-ciência)

palavras

2007-11-25T19:41:00.000-02:00

Quem habita o hábito ou ausências
não pensa no que se repete, no mesmo:
é impulsionado a pensar o diferente.

Hábito é esquecimento.
Esquecimento não é
uma forma de saber:
o não-conhecimento?

hábito-esquecimento
esquecimento-pensar
não-conhecimento

o um é uma forma de: o

2007-11-17T13:13:00.000-02:00

Há encontros que têm como causa algum equívoco, outros, uma grande incoerência (do destino, talvez); quando os dois, o desencontro se mostra como uma impossibilidade.

Há palavras também que são um grande equívoco e uma incoerência, e quando se desencontram de sua impossibilidade, viram algo de real e absurdo, quando não muito, fantásticas.

Mas, dada a imprevisibilidade, um reencontro é sempre possível. Há equívocos que são fantásticos.

Não sei. Acordei pensando nessas coisas. Talvez não façam sentido algum, sejam um equívoco ou uma incoerência. Talvez não digam nada, talvez. Mas servem como lembrança de qualquer sensação ao acordar num dia chuvoso com uma imagem clara e ao mesmo tempo antiga de um sorriso em dias assim.

2007-11-14T11:50:00.000-02:00

Seria mais trágico se Sísifo não conseguisse sequer tirar a pedra do lugar. E ainda mais cômico. Ou, como diria Camus, "é preciso imaginar Sísifo feliz".

2007-10-31T13:24:00.000-02:00

quem habita o hábito ou ausências

2007-10-19T11:09:00.000-02:00

mas não se encontra nada onde não há nada que não se encontre

2007-10-10T17:00:00.000-03:00

de que difere
uma ferida que refere
a dor
e uma que desfere
sem cicatriz?

2007-10-09T02:21:00.000-03:00

quem quando quer
qualquer coisa

cristal ou chuva
corpo ou núvem

causa esquecimento

2007-09-26T02:28:00.000-03:00

Toda vez que encontro uma parede
ela me entrega às suas lesmas.
Não sei se isso é uma repetição de mim ou das lesmas.
Não sei se isso é uma repetição das paredes ou de mim.
Estarei incluído nas lesmas ou nas paredes?
Parece que lesma só é uma divulgação de mim.
Penso que dentro de minha casca
não tem um bicho:
Tem um silêncio feroz.
Estico a timidez da minha lesma até gozar na pedra.

(Manoel de Barros)

2007-09-26T02:25:00.001-03:00

Lugar em que há decadência.
Em que as casas começam a morrer e são habitadas por
morcegos.
Em que os capins lhes entram, aos homens, casas portas
a dentro.
Em que os capins lhes subam pernas acima, seres a
dentro.
Luares encontrarão só pedras mendigos cachorros.
Terrenos sitiados pelo abandono, apropriados à indigência.
Onde os homens terão a força da indigência.
E as ruínas darão frutos.

(Manoel de Barros)

2007-09-26T02:11:00.000-03:00

Que a palavra parede não seja símbolo
de obstáculos à liberdade
nem de desejos reprimidos
nem de proibições na infância,
etc. (essas coisas que acham os
reveladores de arcanos mentais)
Não.
Parede que me seduz é de tijolo, adobe
preposto ao abdomen de uma casa.
Eu tenho um gosto rasteiro de
ir por reentrâncias
baixar em rachaduras de paredes
por frinchas, por gretas - com lascívia de hera.
Sobre o tijolo ser um lábio cego.
Tal um verme que iluminasse.

(Manoel de Barros)

2007-09-16T20:50:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=X8v-uDhcDyg

2007-09-10T12:55:00.001-03:00

PEDRA-TEMPO

esquecer ser pedra
ser-se sem si
perder-se da parte

dedicar todo grão à soltura
pedra perdura
pedra-pedra

desaprender perenidade
e ser sempre
pedra perene

pedra-perda
pedra-possibilidade

chão pedra-pensa
pedra-pressa
e perpassa

chuva pedra
tudo pedra-pensa
pedra-tarda

ainda pedra
pedra-pedra
cinza

2007-08-29T15:32:00.000-03:00

um pequeno e passageiro
pássaro – na boca
uma sede de mundo.

2007-08-03T17:18:00.000-03:00

"Quando é preciso despedir-se: Daquilo que sabes conhecer e medir, é preciso que te despeças, pelo menos por um tempo. Somente depois de teres deixado a cidade verás a que altura suas torrres se elevam acima das casas." (Nietzsche)

2007-07-24T12:52:00.000-03:00

Prefácio a um livro incompleto.

- Não. Este livro não. Ciência é coisa antiga. Este livro não. A humanidade é muito velha.

O que nos mata é a nossa ancestralidade.

Referências. Ausências inquietas.

Partir. Parir ao avesso a si mesmo outro.

O que nos afeta é o que nos afasta.

2007-07-10T13:35:00.000-03:00

silêncio insiste
inconsistente paisagem
-
refaz outra
passagem
-
indiferente e distraído
híbrido sempre
inconscientemente silencioso

2007-07-10T13:23:00.000-03:00

destino?
desatino de ser
de trás pra
sempre

2007-06-29T17:48:00.000-03:00

Desfazer-se das incontáveis contingências da continuidade desnecessárias à despercebida respiração periférica até que se esqueça o traço incerto do sofrimento até que se saiba a incompreensível diferença entre a intransponível solidão e o intransigente acaso do indefinível rumor-rumo-ruína

2007-06-21T16:58:00.000-03:00

tudo engana a falta de sentido dos espaços vazios: solidão

2007-06-21T16:56:00.000-03:00

os navios em linha espalhados pelo sol brotam núvens que afundam azul: quase-sei a indizível palavra

2007-06-21T16:54:00.000-03:00

reinventar o impossível, outro nome para nada: desconhecimento

2007-06-14T17:22:00.000-03:00

Sangra o sol depois da noite
irrealizada

morre o próprio nome
no limiar da
esperança envelhecida

repete repete
repete o mar

menos o sol

2007-06-14T17:18:00.000-03:00

(silêncio inquieto)

Tentei a letra de uma música. Depois, nem arrisquei ar entre os dentes, mudei de coragem. Sempre perco núvem como perco rumo.